Ce matin, encore, merveille des merveilles, je m’éveille dans une quiétude intérieure, sans rides, ni vagues, une quiétude immobile qui reflète simplement tout ce qui est, comme la surface d'un étang un jour sans vent.

J’ai vraiment  travaillé dur pour essayer de trouver cet état d’être, dans lequel  le mental ne vient plus faire son show.

J'ai investi temps et énergie à lire les plus grands sages, à essayer de mettre en pratique leurs enseignements, à méditer, à visualiser, à observer.

J’ai vidé, chassé, nettoyé, pensées anxieuses et sentiments inconfortables, idées rigides et croyances inconscientes, jugements acerbes et conditionnements non repérés.

J’ai pris conscience aussi de mes nobles idéaux et  aspirations spirituelles, de ce vrai désir de me réveiller.

Alors j’ai mis de l’ordre dans ma maison intérieure, du mieux que j’ai pu afin de trouver  de l’espace, de la simplicité, de la quiétude, de la confiance et … de la joie…

Et régulièrement quelques saletés bien cachées, bien tapies émergeaient  pour révéler que l'immobilité n'était pas là.

Seule l'illusion instable de l'immobilité était là.

C’est alors que  je me suis donné la permission d’être tout simplement, comme peut l’être une maison… en désordre ou bien rangée…  bruyante ou silencieuse… triste  ou joyeuse.

Je me suis  arrêtée  de  "travailler" car je me suis rendue  compte que cette maison que je cherchais à embellir, un jour pouvait  brûler ou être démolie et qu’aucune rénovation ne compterait. Le manoir bien construit d'un ego n'est pas plus vrai que celui d’un bidonville.
Ce qui a passablement  effrayé le rénovateur de maison en moi,  mon ego occupé à aimer son domicile.

Et croyez-moi, lorsque cette vérité s’est mise à vivre en moi, les cendres de qui-je-pensais-que-j’-étais se sont envolées.

Ce qui s’est manifesté ?

Un soulagement sans bornes, c’est tellement plus simple de lâcher-prise, d’être, de juste être, d’accepter ce qui est, de ne plus se contraindre, d’observer et de sourire avec beaucoup d’indulgence et d’humilité et de confiance, d’oser être en colère, ou triste, ou énervée et d’apprécier quand c’est la joie ou la paix qui s’installe….

J’y ai trouvé une liberté qui me permet d’atteindre des hauteurs ou des profondeurs infinies, une vérité non construite, non surfaite, une immensité sans murs.

Je suis devenue une sans-abri, sans l’abri  de mes désirs ou de ma volonté qui ne me donnent que l’illusion d’exister.

J’étais assise sur un tronc couché sur le sol,

et soudain, je t’ai vue, toi, là, devant mes yeux,

toi, petite plume, très blanche et légère comme une ange,

tu flottais,

l’air était si doux et si tranquille.

Que dis-je, tu flottais ?

Tu dansais

sur une musique silencieuse et chaude,

la même qui entrait dans mon nez et ma bouche,

et qui m’emplissait de paix.

J’étais là, je te regardais.

Tes pas de danse semblaient libres de toute contrainte.

Et je me sentis aspirer,

oui, aspirer vers le haut, vers toi,

et je me sentis légère comme toi,

et je me sentis danser comme toi.

L’air nous enveloppait et nous portait dans les mêmes rythmes,

ou peut-être était-ce cette lumière,

ces rais droits comme des flèches de soleil

que laissaient passer les branches et les feuilles des grands arbres.

Ces rais, aussi droits que des traits tracés à la règle n’étaient pas continus.

Il me semblait voir les milliards de petits points,

petites étoiles, qui les composaient.

Tu sinuais entre eux, sans te presser,

rien ne te pressait.

Sur les cordes d’une harpe de lumière tu dessinais la vie

et je ne te lâchais pas des yeux.

Tu dessinais la vie et cela me parlait,

j’ignore par quel phénomène,

mais je t’entendais me parler.

Ou peut-être était-ce un ensemble,

Toi, plume d’ange,

l’air chaud de l’été,

le soleil au travers du tamis des feuilles,

les particules de poussière qui t’accompagnaient dans ta danse,

tel un orchestre géant.

C’était un ensemble,

si grand qu’il était vain de chercher à en faire l’inventaire,

c’était un ensemble

et j’en faisais partie,

tant de choses en deçà ou au-delà dansaient avec nous.

Grâce à toi, petite plume d’ange, je me suis sentie

dans le plus grand orchestre du monde,

l’orchestre de la Vie,

celui qui joue une symphonie éternelle,

anime ce qui est inerte,

et réveille ce qui voulait dormir.

Un être humain qui s’éteint,
ce n’est pas un mortel qui finit,
c’est un immortel qui commence.
La tombe est un berceau.

Mourir au monde
c'est naître à l'éternité.
Et le dernier soir de notre vie temporelle
est le nouveau matin de notre vie éternelle.

La mort, ce n’est pas une chute dans le noir,
c’est une montée dans la lumière.
Quand on a la vie, ce ne peut être que pour toujours.
La mort ne peut pas tuer ce qui ne meurt pas.

La seule chose qui puisse justifier la mort…
C’est l’immortalité.

Mourir, au fond,

c’est peut-être aussi beau que de naître.
Le soleil couchant n’est-il pas

aussi enivrant que le soleil levant ?

Quand ce sera mon tour de monter derrière les étoiles,
et de passer de l'autre côté du mystère,
je vibrerai de tout mon être

Animée par une curiosité sans bornes
Avec l’espoir de savoir, enfin.

Sans l'espérance,

la mort n'a plus de sens,
comme la vie d’ailleurs !

Dès que l’on émet un souhait ou une intention,

un mouvement subtil est enclenché.

Chaque souhait est une graine qui commence à s'ouvrir pour prendre racine. 

Je fais référence à ces envies qui naissent continuellement en nous,

sans même que l’on ait à y penser.

Lorsqu’on se sent las et démotivé, par exemple,

on souhaite immédiatement être joyeux et passionné.

Lorsqu’on manque de quelque chose,

on aspire naturellement à en avoir suffisamment.

Ces «poussées intérieures» sont la force

qui fait couler la rivière de notre vie… la rivière de LA vie.

Car ce n’est pas exclusif aux humains,

tous les organismes vivants évoluent ainsi.

La nature tend toujours vers le mieux ;

elle s’équilibre, elle grandit, elle se renouvelle, elle se guérit.

Les roches et les cristaux grandissent eux aussi au fil du temps,

même si c’est bien sûr à un rythme très, très lent!

Il y a constamment une «envie» de plus,

un mouvement d'expansion.

Et la même énergie qui amène les graines à germer

et les bourgeons à éclore chaque année

peut nous amener, nous aussi, à nous déployer.

C’est l’ordre naturel des choses,

nous sommes faits pour éclore,

nos souhaits sont faits pour devenir réalité.
Notre rôle n’est donc pas

de «demander» assidûment

et d‘exiger…

Notre rôle est plutôt de nous décrisper

et de permettre aux choses d’entrer,

de semer nos désirs dans une terre saine,

si vous préférez.

Notre rôle est d’oser embarquer sur la vague que nos souhaits ont créée.

Notre rôle est de devenir la «vraie» version de nous-mêmes,

celle qui se sait jolie comme une rose,

majestueuse comme un chêne,

puissante comme l’océan,

prête à bourgeonner abondamment

et digne des plus beaux diamants.

D’ailleurs, il est bon de savoir

que ces derniers grandissent aussi au fil du temps…  

Nous sommes douloureusement incapables de faire perdurer le contentement.

Différentes écoles au cours des siècles ont trouvé diverses explications

à cette tare apparemment inhérente à l’homme.

Les taoïstes la nomment déséquilibre,

les bouddhistes ignorance,

l’islam blâme la détresse de l’homme dans une rébellion contre Dieu,

et la tradition judéo-chrétienne attribue toutes nos souffrances au péché originel.

Pour les freudiens,

 notre tristesse est le résultat inévitable du conflit

entre nos pulsions naturelles et les exigences de la civilisation.

Selon les yogis,

l’incomplétude de l’homme ressort simplement

d’une appréciation erronée de son identité.

Nous sommes malheureux

 parce que nous pensons n’être que de simples mortels,

seuls avec nos craintes, nos faiblesses, nos ressentiments.

Nous croyons, à tort,

que notre petit égo limité constitue à lui seul notre vraie nature.

Nous avons échoué à reconnaître notre caractère divin plus profond.

Nous ne réalisons pas que quelque part,

en nous tous, il existe bel et bien un moi suprême

qui est notre véritable identité, universelle et divine.

Tant que l’on n’aura pas pris conscience de cette vérité,

nous serons toujours aux prises avec le désespoir.

Notion que le philosophe Epictète a joliment exprimée

dans cette apostrophe exaspérée :

«  Tu portes Dieu en toi, pauvre loque, et tu l’ignores. »